Le mouvement de la Lune.

La Lune a six doigts.

Elle est borgne. 

La Lune est une potence,

certains soirs elle claque

comme une guillotine.

J' aime l' écouter

crépiter sur le bûcher.

La Lune est une danseuse 

de flamenco, un verre

de Jerez. La Lune est

un talon sur le plancher 

des étoiles. La Lune est

une grotte maléfique.

J' aime la regarder

se tordre dans la nuit.

Sans la Lune, le mouvement

n' existerait nulle part.

L' escrime.

Quand les crocodiles ne mordent pas,

ils pleurent.

Quand le singe fait la grimace,

il devient malin comme un clown.

Cherche, cherche un peu d' où

provient ce parfum étrange...

Quand les éléphants ne sont pas vieux,

leur mémoire peut encore les trahir. 

Si le soleil ne brille pas, c' est

que ses rayons sont ailleurs.

Cherche, cherche un peu d' où

provient cet étrange parfum ...

La recette des oeufs à la coquelicot

n' a pas encore été inventée.

Le lendemain n' est pas un jour

comme les autres.

Cherche, cherche un peu d' où

provient ce parfum étrange...

L' écriture est un sport comme les autres,

la poésie c' est comme l' escrime.

Quand je m' escrime à vivre, quand

je m' escrime à vivre.

Cherche, cherche un peu d' où

provient cet étrange parfum ...

Nous sommes.

Ce que nous sommes, rien d' autre n' a d' importance.

Laisse les fleurs, les néons et les blessures de côté,

regarde-toi au feu de ta glace et des miroirs déformants,

puis regarde en toi, le vertige et la patience,

puis regarde autour de toi, le venin et la grâce.

Paradis.

Ah, le paradis des crocodiles !
C' est l' endroit où leur coeur

peut couler, comme des

fondants au chocolat. Mais il y a

mieux que le paradis des crocodiles !

C' est le paradis des dromadaires, 

une caravane de pluie sous 

l' oeil paresseux des frontières. 

Mais il y a mieux, encore mieux 

que le paradis des dromadaires et

celui des crocodiles ! Et c' est

le paradis des enfants, une

demeure fantastique où 

l' horizon fait toits et murs,

où le temps est passe-muraille,

un palais bâti d' un clin d'oeil,

d' un seul matériau, entre

toile et vents ...

Le Monde existe.

Le Monde existe, 
n' en doutez pas.

Il ne faut pas croire

ce que les fantômes

en disent, les spectres

n' ont d' autre assurance

que celle de leur propre 

misère. Le Monde est 

là, bien solide, tissé

de chair et de muscle,

de baisers et de larmes.

Le sel des océans et

les oiseaux existent, toi,

tu existes. Les fantômes

affirment que le monde

n' est que vision et scories,

buée du souvenir.

Ils mentent, bien sûr. 

Mes mains existent, elles 

existent parce qu'elles

caressent ta peau ,

ta peau existe, elle

existe parce que

mes mains la caressent.

Le Monde existe

bel et bien, n' en

doutez pas. N' écoutez

pas ces pauvres fantômes,

éperdus et tremblants,

qui voudraient vivre,

vivre à nouveau.