Attendons,
attendons que les aiguilles
recommencent à tourner dans le sens
recommencent à tourner dans le sens
des montres.
S' il pleut cette nuit, le soleil se
mouillera de chaud et de brumes,
le triste bestiaire des oiseaux
se coulera tout entier dans
une de mes poches.
Les enfants nous offrent des
calendriers. Avec un couteau de
Lune on peut découper des horloges
en tranches fines, si fines que
la nuit s' y perd, translucide et
marionnette, poupée russe et
barbapapa.
Attendons,
attendons que l' attente finisse,
en douceur, à la façon
d'une longue soirée à l' Opéra.
Nous aurons visité des pays
peuplés de rhinocéros
arc en ciel, de cantatrices
démentes et de loups isotopes,
et n' aurons rien gardé
en mémoire.
Il suffit d' attendre le matin
pour que les cadrans se souviennent
de ces quelques heures abandonnées.
