Encore.

Ça glisse ça s' enlise
l' avalanche est fatale
comment freiner sur
le dos comment contourner
le couloir qui débouche
sur la difformité absolue 
comment comment manger
encore de ce qui nous nourrissait
des pieds à la tête comment
dévorer les portions congrues
de nos vies quand un pâle
soleil glisse sur le très bas
en se jouant de nos illusions
Ne bouge pas - crie !

Paradoxe.

Oh, bien sûr, le paradoxe ... !!

Et nos coeurs qui vacillent sur l' étal

des rêves perdus. Oh, bien sûr, il manque

quelque chose à notre entrain

d' hier, un soupçon de toi, mine

de rien. Je t' attends, je me heurte

et je me perds dans la ville qui tisse 

des entrées là où il n'y a pas de sorties. 

Tu chantes comme on meurt

ailleurs, sur les terres de l' horizon,

tu chantes une chanson qui n' a pas

de paroles. Le grain semé s' en ira, 

en volant vers des cieux bleus 

comme la mort, raides comme 

des aiguilles de lave

qu' on dissémine dans les corps.

La rédemption a perdu son ange.

De quelle matière plastique sont

faits nos désirs, et nos coeurs

suffiront-ils à recomposer le 

territoire sous la ligne basse

de nos regards.

Longue route.

Allons-nous pointer ou tirer
allons-nous on y va mais
sans savoir sur quel macadam
de stupeur sur quelle longue
route blanche salie tarée
défoncée les traces de nos
chaussures de va nu-pieds
les traces de nos yeux
mouillés par le phosphore
et la poudre avançons avançons
encore jusqu’à arracher l' aube
à nos doigts couleur de nuit

Nous avons ce qu’il faut
pour la route et de l’âme
un besoin immense regardons-nous
au miroir de notre langue de
désespoir la colère est un
sentiment qui fait défaut
dans la basse cour.

Soulagement.

Pendant tant d' années j' ai pensé

"Quelle peine de n' être 
ni de là-bas, ni vraiment d' ici !",

Et voilà que ce soir 

je n' y crois plus.

"J' ai peur d' exposer mon coeur

aux feux qui brûlent sur mes 

lèvres." disais-je, et le nom 

d' un pays me montait au coeur 

tandis que celui d'un autre me 

venait aux lèvres. 

Mais, ce soir, non, rien. 

Quelle peine, quelle peine de

ne plus ressentir cette chose,

cette douleur magnifique qui

était mienne !! 

Je n' en ressens aucun soulagement.

 

Quelle est la porte.

A l' hôtel du Sans-Souci, j' ai ouvert
la porte de la chambre 102. Une 

vieille dame était là qui me souriait, 

dans son fauteuil, enrobée de miel 

et d' absinthe.

Derrière la porte de la chambre 78,

au second étage de l' hôtel Grandin,

j' ai trouvé une bibliothèque de 599

volumes, mais d'un seul ouvrage :

"Térébenthine et perplexités révolues",

de Benjamin Dumollet.

Mais quand j' ai ouvert le frigo de 

la pension de Mme Blanchard il

n' y avait pas de lait. Et pas de 

cornichons pour mon sandwich

au jambon.

J' ai été surpris en poussant la porte 

de la chambre n° 2 de l' hôtel des Lilas : 

il y avait là un dragon en convalescence

et des dizaines de rouge-gorges.

Mais aussi un canari et une chouette. 

Au grand hôtel Thermidor et Saxe,

je me suis glissé dans la chambre 2204.

S'y tenait une réunion de hauts gradés 

de l' armée de terre qui conspiraient  

pour se reconvertir en monte-en-l' air.

Mais quand j' ai ouvert le frigo de 

la pension de Mme Blanchard il n' y avait 

plus de beurre. Pas de confiture 

non plus pour ma tartine. Et il 

était presque quatre heures...

Le motard fantôme.

Aïe aïe aïe, le motard fantôme tourne
dans les rues de la vieille ville,
personne ne parvient à fermer l' œil !

On est le 10 Août, la chaleur

dans la journée a été accablante. 

Les gens ont laissé leurs fenêtres ouvertes

pour tenter de récupérer un peu de la

fraîcheur de la nuit - mais le motard,

le motard fantôme tourne dans la vieille ville

et sa Triumph 650 fait un bruit d' enfer !

Personne n' arrive à dormir. 

Mais soudain la Triumph pétarade 

plus fort, à hauteur de la Rue des

Croix Sombres. Et puis plus rien ...

Ça y est, le motard fantôme est devenu

un vrai fantôme ... Quelqu' un, qui

avait très envie de dormir, de se

reposer enfin, a décidé d' en finir avec le

boucan. C' est vrai : une Winchester 73

fait presque autant de bruit qu' une 

Triumph 650 ! Mais le  bruit, le bruit

dure beaucoup moins longtemps ! 

Tiens, les habitants de la vieille ville 

se sont rendormis !! Ils ronflent

maintenant. Très fort.

Trop fort.

A l' intérieur du cercle.

J' étais là-bas, dans le cercle magnétique.

Aucun son ne transperçait l' oreille géante

ni le sable raide ou dorment les insectes,

aucune main ne heurtait la vitrine des

cascades. Les clochers martelaient les

parquets sans mémoire, mais aucun bruit,

aucune nudité dans le ciel.

Je frappais les fenêtres avec le sang parfumé

des sécateurs, une ronde de fleurs ouvertes 

paradait sur mes mâchoires. 

Ce n' est pas le Monde qui nous regardait passer, 

c' est nous qui regardions passer le Monde.

La vérité nous avait surpris alors que 

nous riions à travers la cîme des arbres.

Je frappais avec un journal les minutes métalliques 

qui précédent la nuit, je frappais encore et encore, 

en poussant de l' eau morte dans mes grognements.

A l' extérieur des compas, des battements de paupières 

s' envolaient en tous sens. Une forêt 

de dés géante avait envahi notre odeur 

de fruits rouges et de pétrole exténué.