Il y a déjà deux ans
que la ville est bouclée.
A l' extérieur, la police,
l' armée et la milice.
Et puis les drones de
la police, ceux de
l' armée et ceux de
la milice. Du lourd,
du sérieux, du méchant.
Deux ans déjà. La Ville
est bouclée. A l' intérieur,
les quartiers se battent
les uns contre les autres.
La Lune est puissante
comme une mâchoire ,
les clowns meurent sur
des toboggans électriques.
La Lune est un coupe-
gorge qui pleure,
les aveugles découpent
de la viande à grands coups
de ciseaux en carbone.
Moi je passe mon temps
à écrire des histoires
tristes.
J' ai installé mon
ordinateur dans la cuisine
et je ne m' occupe pas
de ce qu' il se passe
dans la rue, les attentats,
les meurtres, la bagarre,
les incendies, les flammes,
les cris, la guerre entre
quartiers. J' écris, j' écris
encore.
Les bannières des
Fanfares de Cuivre
et d' Argent flottent
à l' Est de la cité, dans
le quartier de Jozgorod.
Au Sud, les Légionnaires
du Circus Fantôme
tiennent le haut du pavé.
Moi, j' écris des histoires
tristes. Je ne m' occupe
pas du reste.
Le quartier de Tintold,
à l' Ouest de la ville, est
sous la coupe des Majorettes
Guerrières de Céramique.
Mon quartier, connu
sous le nom de Quartier
du Taxodrome, est, lui,
contrôlé par les
Mousquetaires
Polyclonés.
J' écris des histoires tristes.
Mes efforts n' ont qu' un
seul but : parvenir à tirer
de mes lecteurs les
plus endurcis, la larme
sombre, celle qui
scintille au noir du sang
et des masques.
Demain, la police,
l' armée et la milice,
et puis les drones de
la police, les drones de
l' armée, les drones de
la milice vont donner
l' assaut. Pour une
fois je jette un coup
d' oeil dans la rue,
tout en bas. Le
fracas est incroyable.
Et je vois des files
interminables de
guerriers qui montent
aux remparts de la Ville :
Mousquetaires
Polyclonés,
Légionnaires du
Circus Fantôme,
Majorettes Guerrières
de Céramique et
Fanfares de Cuivre
et d' Argent, unis.
Alors, je jette mon
ordinateur au sol,
je suis fatigué des
histoires tristes.
C' est la Révolution
que je vais raconter.
En direct.
