La forme.

Où est la forme ? Tracée, arrachée ?

Au coeur de l' arbre, aux pétales 

difformes de la pierre et de l' encre, 

aux fleurs noires de la symphonie.

J' invente la forme,

j' ai la sensation qu' elle me cherche

mais ne me trouve pas. 

Je suis à deux pas d' elle, 

à deux doigts de moi, et la forme

ne me trouve pas.

La forme danse autour de moi,

insaisissable, elle m' effleure et

me transperce. Je suis la forme

qui me cherche.

Je prie.

Moi qui ne croit en aucun dieu,

qui jamais plus ne mettrait

le pied dans une église,

moi qui ne peut ni ne veut

respecter quelque prêtre que ce soit, 

moi je prie. Je prie pour vous,

je prie comme un forcené,

je prie comme vous vivez.

Je ne sais pas à qui j' adresse

mes prières, et je ne sais où elles 

aboutissent. Peu importe.

Je prie comme souffle le vent, 

comme tombe la neige,

comme il pleut et brûle,

comme la tempête passe sur

les maisons et les arbres, je prie

comme tu me souris de l' autre

bout de la pièce. Je prie

sans savoir pourquoi.