Les statues ralenties.

Les chiens courent après

les ombres brûlantes des
jardins. 
Des géants se sont face, 
la tête perdue dans l' obscurité.

Les hordes d' enfants creusent,
non loin de la frontière, 
les hordes d' enfants hurlent
autour des villes assiégées, 
les hordes d' enfants soufflent
des avalanches sur les toits.
La terre tremble - du sang frais
épaissit la gorge des rossignols.

Hier, le soleil a plongé
dans nos yeux immobiles
des mains blanches comme
des épaulards.
Ce qu' il en a retiré, il l' a
dispersé entre les anges 
aux cuirasses noires qui

montent la garde et les ogres
qui attendent leur pitance 

en trépignant.
Aujourd' hui, c' est la douleur
qui frottera ses paumes 
contre le vent - pour en chasser
les poissons éventrés. 
 
Comme des statues ralenties,
nous admirons les machines
et le temps qui brûle ses orphéons
d' or, en silence.

Retrouver Lorca - Une suite.

Rien. Il n'y a rien de 
sérieux dans la poésie.

En tout cas, pas plus

que dans le rock n' roll.

Retrouver Lorca.

Et dans les sciences

économiques, qu' est-ce

qu' il y a de sérieux dans

les sciences économiques ?

Rien, évidemment.

Retrouver Lorca,

tout le reste n' a

aucune importance.

Il me faudrait,

pour m' expliquer,

tenter d' expliquer

toute ma vie - et

il est bien tard pour cela.

La poésie tient, dans

sa main, tout

le temps du monde.

Moi je n' ai que

mes mains à

proposer à la poésie,

des mains sales,

pleines de rues et de

visages oublies,

sales comme

des peignes, comme

de la couenne.

Lorca lui savait

comment la rose

du temps brûle

au fanal des côtes

silencieuses et

taillade de ses ongles

cancéreux les bourgeons

suaves de la lèpre.

Et, après le temps,

de quelle manière

la poésie s' échoue

en murmurant

contre le visage

des vierges

gitanes.

Retrouver Lorca,

pour ne pas perdre

le temps des mains,

ni celui des roses

heurtées avec indolence

aux lèvres

des morts.

Mes ombres de Janvier.

A mes belles ombres de Janvier,

longtemps je vous ai cru défaites, 

je vous croyais vaincues. 

Mes belles ombres blessées, 

vaincues comme des éléphants morts,

défaites comme les fleurs du sort.

Je me trompais, ombres 

de mes ombres, vous avez dansé

comme des colombes, vous 

avez aimé comme des lampions, 

ri comme des musiques et bu 

comme des amants, vous

n' étiez pas des ombres.

C' est moi qui voulais vous 

transformer en ombres.

Peut-être avais-je besoin de tristesse,

peut-être avais-je besoin de désespérance,

peut-être avais-je besoin d' ombre

oú me cacher.