Douter des fleurs.

Les fleurs s' épanouissent
dans un espace clos, 
des banderoles mystiques 

tendues sous leurs jupes.

Sans les fers et satins,
sans l' huile rouge, sans 
l'escargot emmuré dans
le matin, sans le papier 
froissé qui brûle la main du 
chauffeur, le promeneur

solitaire ne serait pas arrivé

jusque là.

Il regarde les fleurs fouiller
la terre comme des machines 
de coton et de riz.
Elles courbent leur  parfum 
jusqu' au sol. 
Il se demande à quoi 
elles servent. C' est la
première fois qu' il
doute des fleurs.

Mon coeur.

Quelquefois, mon coeur
s' en va. Il me lâche, et
se met à divaguer, 
sans but, sans volonté. 
L' autre jour, je l' ai retrouvé
entre les pieds de tomates,
dans le jardin. Je ne sais
ce qu' il y faisait. Rien
peut-être. Ou alors
quelque chose que je
ne peux comprendre. 
Une nuit, c' est dans le
grenier qu' il s' est rendu. 
Je l' ai entendu cogner,
cogner si fort que les
pendules dans le salon
se sont pétrifiées. Il est
redescendu au bout
d' un moment, en riant.
Il avait trouvé le vieux 
ballon qui avait enchanté 
mes après-midi d' enfant 
de cinq ans. Peut-être, 
ce soir, ira-t-il plus bas 
dans la ville, vers le canal, 
pêcher les poissons 
d' argent de la Lune de 
Juin, pour les brandir à

la face du Soleil, demain.
Un jour ... un jour peut-être, 
il sera vieux et n' aura 
plus la force ni d' être 
curieux ni de sortir. 
Ni de s' émerveiller.
Il restera alors sagement
en place. A sa place.
Mon coeur aura perdu
son âme battante.