Le poids d' une phrase.

Quelques grammes pour une phrase
quelques centaines de grammes peut-être
ou une tonne d' étoiles ou une agrafe d' étoile                                                                      filante
enfin quelque chose qu' on ne connaît pas
un poids une façon étrange d' être un ange
enfin, une phrase quoi, quelque chose qui
te donne à boire et à manger ou alors qui
t' affame quelque chose qui te passe par la tête
et ressort par tes doigts après avoir ravi ton âme
l' avoir volée comme on vole un oiseau dans sa                                                             cage dorée

Deuxième assemblée.

L' avocate,  les self made men et les policemen,
les cardiologues, l'autiste et l' emmerdeur,
les histrions, les menteurs et les kamikazes,
les entraîneuses, les ménagères et la lavandière,
Marylin Monroe, Higelin et Jack Nicholson,
Francisco Ascaso, Geronimo et Jodorowski

Les psychanalystes, le casque bleu et les bikers,
le bossu, la caissière et les dompteurs,
la musicienne, la nurse et les cow-boys,
le dictateur, les industriels et les militaires,
Buster Keaton, Pavlov et Diane Keaton,
Ray Bradbury, Cantinflas et Neruda

Les trolls, les pompiers et l' étudiante,
le sans-papiers, les consultants et le résistant,
le prédateur, les députés et la milicienne, 
l' égérie, la maîtresse d' école et les moribonds,
Steve Mc Queen, Jerry Lewis et mon Père,
Le capitaine Nemo, Joe Strummer et Zorro

Le schpountz, les touristes et l' homme de paille, 
les investisseurs, le clown et l' ingénue,
l' historien, la postière et la bourgeoise,
la plongeuse, le télepathe et la championne,
Jack London, HG Wells et Greta Thunberg,
Rosa Luxembourg, Zapata et Faye Dunaway.

Dieu, la fin du monde, toi et moi.

Assemblée.

Le fantôme, la sorcière et les fées.
Le mercenaire, l' alchimiste et les voyeurs.
La mendiante, le prince et la voyante.
Le chevalier, les fous, les voleurs et le roi. 
Surcouf, Garcia Lorca et Auguste Dupin.
La reine Margot, Suzi Quatro et Che Guevara.

Le meurtrier, la politicienne et les grévistes.
Les spadassins, les comédiennes et la mort. 
La prostituée, le bouffon et le soldat.
L' orateur, les danseuses et les médecins.
Milena Jesenska, Makhno et Isadora Duncan.
Axel Bauer, Noddy Holder et Winston Smith.

Le sans domicile fixe, le banquier et l' exilé.
Le flic, l' espion, le juge et les amazones.
Les monstres, le métallurgiste et les robots.
La cinéaste, les rebelles et l' écrivain.
Durruti, Ernest Everhard et Miguel Rios.
Batman, Shakespeare et Woody Allen.

La chanteuse, les anarchistes et l' handicapé.
Les infirmières, la mariée et l' adolescent.
Le clown, le marin d' eau douce et l' athlète.
Les sans-soucis, les assassins et les imbéciles.
Lagardère, Charlie Chaplin et Victor Hugo.
Kurt Weill, Carola Rackete et Louise Michel

L' apocalypse, Christian Bobin, toi et moi.

J' écris pour ne pas être maudit.

J' écris pour ne pas parler,

j' écris des pages entières 

de silence. Un peu de musique, 

un piano peut-être, mais 

pas plus. Le silence de 

l' écriture est une parole

sans bruit, une retrouvaille, 

un fruit dans la soif. 

J' écris, je veux noircir ma page 

d' océan, et que cette 

noirceur reste à jamais secrète.

J' écris pour devenir de l' eau,

pour rester seul, pour m' enfoncer 

dans la solitude avec les poumons 

emplis de souffre et de lumière.

Au Diable cierges, églises 

et cercles philosophiques ! j' écris 

pour prier seul, sur une ardoise 

ou l' aile bleutée d' une libellule,

j' écris pour rester élégant 

malgré la danse des fous, 

j' écris pour ne pas être maudit.

Le mathématicien et la couleur.

Les mathématiciens ont inventé
les couleurs froides, pour en recouvrir
la coupe de leur foie et de leurs muscles.
Les fous ! Une pomme, un tournesol suffisent
à rétablir les vraies couleurs, la blessure 
à la tempe d' un enfant suffit à la ternir,
mais ne la rend pas froide. 

Certaines pluies du mois de Juin, la 
lumière boursouflée, à l' Ouest, qui 
soulève et éventre les nuages , le
banquet des fleurs, commencé et
jamais terminé, c' est la seule
arithmétique qui soit à l'oeuvre 
                     dans le sang. 

Le sang. Les mathématiciens vivent 
avec les morts, ils n' ont pas compris 
que ce qui court et tremble dans 
l' homme est une couleur.