Christian Bobin.

Christian Bobin est mort Vendredi.
Je n' arrive pas à comprendre pourquoi.

Petite balade de la mort.

La mort se balade, la mort
se promène dans les champs,
une brin d' herbe entre les dents. 

La mort parcourt lentement
les boulevards, en sifflotant 
un air d' opéra entre ses dents.

La mort monte dans un train,
sait-on où elle se rend ,
une rose entre les dents ?

Elle arrive, elle arrive chez moi !!
Elle entre par la porte du jardin, 
avec une longue épine d' argent
entre les dents !

L' Arbre.

Avez-vous vu l' arbre ? Avez-vous vu sa coiffe ?
C' est le Roi du vent, c' est le Voyageur qui vous
regarde manger vos fauteuils. Il est aussi grand
que le vent, aussi rapide.

Avez-vous écouté l' arbre dans sa mélodie ? 

Il a la bouche parfumée de ciel, des notes 

s' envolent de ses feuilles - ce sont les violons 

de l' humain. Écoutez, écoutez l' arbre, 

il vous sourie si vous l' approchez avec 

un piano dans l' oreille.

Avez-vous vu l' arbre ? Avez-vous vu sa coiffe ?
C' est le Roi du vent, c' est le Voyageur qui vous
accompagne sur le chemin.

Moi, je suis un caillou, une pierre au bord du chemin. 
J' explore l' écho du brin d' herbe. J' en vois passer
des gens malheureux, vissés dans leur propre ombre 

qui 

se dérobe sans cesse. Moi, je suis la robe du temps, celle 

qui habille les arbres et les bêtes, sans souffler mot.

C' est lui, le Roi du vent, qui souffle les mots
et la musique sur les humains. C' est lui,
le Roi du vent, il souffle le chemin sur nous.

Le Mirage.

Moi, je suis un mirage, une vapeur
qui se dissout au contact de ta main.
Je me dissous à nouveau quand tes yeux
commencent à briller, ma Reine.
Et je deviens encore autre chose,
un mouvement que je ne connais pas.

Et puis, là, au bout d' un long moment,
au moment où tu défais ta robe,
là je deviens vraiment moi,
pour un temps.

Puis, je redeviens mirage, vapeur,
faux-semblant, erreur dans le reflet.
Comme un cauchemar sans toi,
un cauchemar de brume et d' impasse,
les jambes ne portent pas de mirage.

Je me dirige sans direction, vers le fleuve.
Je croise les autres machines électriques. 

Marcher, bouger, parler, je prends la 

mesure des autres alliages. Des
micro-circuits s' adressent à moi,
et je ne comprends pas ce qu' ils veulent,
je suis vaporisé dans un espace sans toi,
je divague, je perds la breloque et
mange ma boussole.

Je ne suis rien d' autre que ça sans toi, 
un mirage, une vapeur, un cristal sans forme.

La Lumière.

La lumière entre dans cette demeure,
la lumière entre dans cette maison.
Elle arrive par les fenêtres, elle arrive 
par les coeurs.
Les enfants sont là, et ils sourient.
Il y a des jeux de lumière plein le sol,
il y a des ombres dans le jardin
mais elles sont noyées de cette 
belle clarté d' été, celle qui fait 
battre le pouls de l' amour.

La lumière est là, qui ne demande rien,

la lumière est entrée dans cette demeure.

Un parapluie sur la langue.

La pluie au bout des doigts,
un parapluie sur la langue
pour ne plus sentir
le goût écrémé de ce temps
qui aurait dû être nôtre mais
qui a été raflé par l' attente
désabusée d' un meilleur.
Il ne nous reste rien de la nuit.

Le monde au bord des lèvres
et autrui au bord du coeur, penché
au bord du précipice, avec des
souliers troués et une étoile noire
dans le plexus, solitaire est
le temps de ce qui aurait pu
être et qui a sombré du côté
de l' impossible.