Paradis.

Ah, le paradis des crocodiles !
C' est l' endroit où leur coeur

peut couler, comme des

fondants au chocolat. Mais il y a

mieux que le paradis des crocodiles !

C' est le paradis des dromadaires, 

une caravane de pluie sous 

l' oeil paresseux des frontières. 

Mais il y a mieux, encore mieux 

que le paradis des dromadaires et

celui des crocodiles ! Et c' est

le paradis des enfants, une

demeure fantastique où 

l' horizon fait toits et murs,

où le temps est passe-muraille,

un palais bâti d' un clin d'oeil,

d' un seul matériau, entre

toile et vents ...

Le Monde existe.

Le Monde existe, 
n' en doutez pas.

Il ne faut pas croire

ce que les fantômes

en disent, les spectres

n' ont d' autre assurance

que celle de leur propre 

misère. Le Monde est 

là, bien solide, tissé

de chair et de muscle,

de baisers et de larmes.

Le sel des océans et

les oiseaux existent, toi,

tu existes. Les fantômes

affirment que le monde

n' est que vision et scories,

buée du souvenir.

Ils mentent, bien sûr. 

Mes mains existent, elles 

existent parce qu'elles

caressent ta peau ,

ta peau existe, elle

existe parce que

mes mains la caressent.

Le Monde existe

bel et bien, n' en

doutez pas. N' écoutez

pas ces pauvres fantômes,

éperdus et tremblants,

qui voudraient vivre,

vivre à nouveau.