Le singe blanc.

Le singe blanc muré dans la vitesse
de l' archet de son violoncelle,

sur les façades les flonflons écrasés. 

Un sémaphore est passé au noir

et toutes les voitures sont tombées

dans le fleuve. Je marche dans la rue,

en rêvant. Les gens que je croise,

je croise le fer. Y a-t-il une ancre dans

la mer, dans la mer qui hurle sous

les passerelles, je crois que le sang 

sur les vagues est celui du singe blanc.