Dans les rues de Paris.

Il y a cette maladie qui court

dans les rues de Paris. Sur les 

boulevards, les courants d' air 

arrachent des tourbillons d' étoffe 

aux passantes. Je suis le vent

qui peigne leurs cheveux.

Elles se retournent en riant

sur les événements de la journée,

les passantes mâchent des olives,

du papier et des lucioles crues,

Je n' ai jamais appris à lire. 

Si j' avais su lire j' aurais cherché 

dans les livres de quoi augmenter 

ma soif, de quoi me sauver de la

routine des petits déjeuners.

Mais je n' ai pas appris, j' ai

appris à courir, à osciller et

à me relever quand je tombe. 

Les murmures s' exhibent comme

des chiens. Je suis un chien de vent 

et de soupirs dans les rues de Paris.