Douloureuse.

La poésie au cran d' arrêt,
dans un coeur de ventriloque.
J' aboye des bibliothèques 
entières, époussetant les 
mots un par un pour en faire
du sang de poussière et
d' antibiotique. J' ai un oeil
malfaçon, j' ai mal à ma façon,
mes yeux me font mal quand
je lis. Et ma langue me pique
quand j' avale des paysages,
tout crus. La poésie, je la 
connais, met les illusions des 
exilés en musique, croche, 
croche, double croche,
allegro, presto ailleurs, pas ici.
J' ai mal à mes mots, j' ai 
mal à ce qui me sert de poésie.