Oú vont les anges ?

Ces vagabonds, avec l' étoffe
des fleurs sur leurs épaules.           
Ils suivent des yeux les anges 
qui passent et qui meurent.
Ces fous, sans malice, qui
chantent derrière l' eau. 
Ils dessinent leurs paupières 
sur les cubes et chavirent 
en riant sous les tables.

Ces quelques heures
passées dans les rouages,
les nuages posés sur des 

chaises rompues, le ciel 

médical au-dessus des 

usines automobiles.
Les enfants ont des bras
immenses pour accueillir 
l' immensité.

Dans les églises, les bénis 
du seigneur, la bedaine
en avant, ont compris 
avant tous les autres que 
rien ne compte.
Mais il y a ces quelques
chiens errants qui se faufilent 
entre leurs jambes. De
petits roquets meurtris
et malveillants.

Les anges meurent quand
ils entrent dans les églises. 
Et avant de mourir ils
vomissent des os de colombe.
Dehors, nous irons dehors,

saisir au collet les fuyards,
nous leur laverons le visage
avec la mer, puis nous les
jetterons du haut des falaises
dans le tumulte de la cire.