Merci à mon égérie électrique.

Merci à mon égérie électrique,
merci à sa peau de diamant optique, 
brute comme un train de prières
entré en collision avec la respiration
des légendes.

Merci à mon égérie électrique,
à sa soif d' amour et de nouveau,
à sa patience sur les quais du
Dimanche soir, quand la pluie
coule au fond des yeux.

Merci à mon égérie électrique,
reine de sang dans les cales
gelées du Titanic, fantôme oblique
qui danse sur les ponts de la
nuit à l' arc des éphémérides.

Soi sous soie. (Merci à mon égérie électrique III)

De la soie, c' est la peau qui fait du bien,
du cuivre rouge étendu et de la salive,
de la peau secrète, du regard qui
exhale le parfum d' une peau
aussi secrète qu' un regard.
Je trouve sans chercher,
l' offre ne correspond pas
à la demande, ce que je cherche
ne se demande pas - ça s' offre.
Et, oui, je l' accepte, sans sourciller.
Merci à mon égérie électrique. 

Le parfum pas cher.(Merci à mon égérie électrique II).

Porter un parfum pas cher, c' est pas grave.
Moi, c' est dans mes yeux que ça se voit,
je porte des boots de crocodile spatial, mes
satellites défaillants font déferler la musique
dans l' univers entier. Les petits hommes et
petites femmes vertes n' en croient pas leurs
oreilles (qu' ils ont en forme de citrouilles 
bleues spiralées).
Porter un parfum pas cher c' est comme se vêtir
de cuir et d' émeraudes, c' est dans mes yeux
que ça se voit, je suis rock n' roll jusqu' à l' extrêmité

de mes lobes d' oreille, jusqu' au bout du temps, 

jusqu' à m' en crever les rétines.

Merci à ma belle égérie électrique.

La pluie sur la peau.(Merci à mon égérie électrique I).

La pluie, la pluie qui inonde

ta chevelure comme un champ

chromatique.
La pluie au bout des tempes
pour empêcher les démons de surgir,
la pluie qui bat, qui bat sa coulpe
pour te dévorer le bout du coeur.
La pluie, et rien d' autre
pour laver les blessures
et la foudre, la pluie sur mes
pieds sanglants. Merci à la
pluie et aux paupières salines
de mon égérie électrique. 

Les couronnes de papier.

Comme des enfants avec des 

couronnes de papier,

les rois de notre propre réalité,

une poignée de trèfles à 

quatre feuilles jetés par dessus 

nos épaules dans le but 

d' épouvanter la mort à jamais. 

Nos têtes brûlent, nos têtes

brûlent ! Les bras fulgurants

des déesses thermiques s' enroulent 

autour de nos impostures 

et de nos gestes en sacrés et

profonds sortilèges. 

Ignition !

Problématique des horloges .

L' heure n' était pas l' heure
de la blessure ni celle des boucliers,

ni celle de l' emphase, il était l' heure

des planètes qui brûlent vives 

dans les maisons de verre du midi, 

des crânes de pluie mangés 

par l' ombre rousse des briques.

Le cheval de labour savait de quelle

manière l' heure tourne autour 

de l' eau Et le coureur cycliste 

aussi Et le tournevis lui aussi

quand il s' échappe vers la lune de

noyer dressée sur la nappe du

banquet de mariage. Et sur les

uniformes, le plomb des médailles

et des linceuls souriait aux

généraux perdus dans la poussière,

tard le soir. L' heure était un avatar,

les horloges se tenaient assises 

sur l' escalier du soleil couchant,

prêtes à sauter dans l' abîme de

l' évanescence.

La maison des fous.

J' aurais aimé travailler
dans une librairie pour fous.

On y vendrait des livres 

avec d' énormes fautes 

d' orthographe, et aussi 

des livres en poudre, 

et des livres invisibles,

des roses, des verts et des

géants, aussi grands que les

immeubles de Wall Street. 

Autant de livres que de

fous ! Si je travaillais dans 

un tel endroit, je n' aurais

qu' une crainte. Ce serait 

celle que les bourgeois 

découvrent le lieu. Ils

s' ennuient tellement,

avec leurs petites poches

bourrées d' argent ! Ils 

envahiraient aussitôt 

l' endroit pour se divertir, 

et ce serait la fin de notre

établissement. Nous sommes

là pour les fous - pas pour

les demeurés.