Poème de Cour.

La Cour toise,
la Baronne est haut typée, 
le Roi, roide et crade.
Il pleut à verses, aïe !
Des regards débordent
de leurs caniveaux 
pour détester
la nouvelle préférée.

De blêmes emblêmes
jonchent les cours
et la Cour infuse
ses courtes tisanes
au teint chromatique,
belles plantes à genets,
à genoux sans bijoux,
sans foutus fichus,
nues, l’eusses-tu cru ?,
sauf à avoir subi
les effets d’une belle cuite.

Et ces poteries de terre,
pommes de verre,
qui parsèment les jardins
du château brillant
sous les feux du trois soleils ?
Sont-ce des argiles
des terres de Vénitie,
ou de Vidie ou de Vicie ?