La saule.

Nous sommes le 17 mars
17 marches

et des arcs en ciel 

perdus dans l' eau

et la vodka

A pied et les miroirs

qui tracent

des ardoises

de l' aube elle

se concentre ici

Petite flamme,

la honte des nues,

dans les rues

les poubelles

se noient en calypso

                      maître

Quelle était déjà

cette vieille prière,

toute flétrie, racornie

comme une peau de

tambour mandarin ?