Les petits indiens.

Nous sommes de petits indiens,
contaminés par les couvertures

offertes par les visages pâles.

Le froid était préférable à la variole.

De la même façon, les vertus de 

l' ennui semblent infiniment supérieures

à celles de l' industrie du divertissement.

De la même façon, une demie-carotte

à la sauce framboise et dix grammes 

de boeuf effiloché sur un lit nain

de chocolat au poivre ne peuvent faire

de concurrence sérieuse à une

bonne assiette de cuisine populaire.

De semblable façon, l'obligation

désespérée d' être heureux, 

en mode surexposition photographique,

ne peut remplacer la quête de soi-même,

la confusion et les tâtonnements

nécessaires à la libération.

Le froid plutôt que la variole,

la nudité plutôt que les couvertures

contaminées.

Passer commande.

Je voudrais vivre 
quelque chose de léger

et de confortable. Je

ne suis, voyez-vous,

pas fait pour autre 

chose. Il existe des

contrées où la légèreté

est de mise, où le

confort n' a besoin d' être 

ni conquis ni gagné. 

Pourrais-je trouver 

ces lointains rivages 

à ma porte ? Les faire

venir jusqu'à à moi ?

Y a-t-il un Uber pour cela ?

Quelqu' un connaît-il

le numéro d' un livreur ?

Paysages.

Dans les livres, il y a des 
paysages et des gens.

Dans les gens, on trouve des

livres et des paysages.

Un jour - que je redoute -

on ne trouvera de 

paysages qu' à l' intérieur 

des livres. Parce qu' ils auront

disparu des gens.

Puis, un jour, les livres

disparaîtront. Et, alors,

les gens seront vides.

Yellow War Submarine.

C' est Anna Roylston 
C' est la Mary Dawson

A Rome, Paris ou Tucson

C' est la guerre

Y' à plus personne

C' est Gala Karminov

Quand elle était Popov

Elle jouait à la marelle

Maintenant elle préfère

Le cocktail Molotov

C' est Lester Bangs

Son âme qui tangue

Son coeur qui dingue

33 ans à son Big Bang

De Rock n' Roll boomerang

C 'est le Yellow submarine

le Yellow war submarine.

la guerre sous mescaline,

même les enfants

ont des yeux d' épines.

La ville psychédélique.

Et la ville psychédélique
inventa ses armes.
Un petit homme à la mine sérieuse
transportait l’arsenal
dans son attaché case.
Les parisiens et banlieusards
le prenaient pour un gentil architecte,
un technicien de leur bien-être.
Il bâtirait des tours lumineuses 
et confortables, il installerait 
des espaces verts et des balançoires
pneumatiques pour les enfants.
Mais le petit homme
transportait les armes
psychédéliques de la Cité : 
drogues, métal, billets de banque,
violence du déplacement, indifférence
du rire, ankylose de l’espace des bras.

Get it on, get it on,
take rock n’ roll in your arms,
je voulais être heureux, 
j’avais décidé d’habiter une
voiture chromée, une Corvette,
une voiture américaine.
Je vis passer un soir
le petit homme à la mine sérieuse,
son attaché case infernal à la main,
et je l’écrasais comme un cafard malfaisant
au fond d’une ruelle sombre.
Son sang jaillit par tous
les pores de sa peau.
Mais ce n’était pas du sang !
le petit homme était empli de nausée,
empli de la salive brûlante du choléra.

L' Âme son.

Elle me demande pourquoi
je cherche des sons,
je cherche des rimes
et pourquoi je passe pas
à la télévision.

Elle me dit qu’elle saisira
un jour mon âme son
et qu’elle la broiera
contre le mur 
de ses questions.

Elle me demande si je l' aime,
si l' une des chansons
que j' écris parle d' elle,
si je peux abandonner 

ma guitare électrique
pour les violons.

Non.

Poème de Cour.

La Cour toise,
la Baronne est haut typée, 
le Roi, roide et crade.
Il pleut à verses, aïe !
Des regards débordent
de leurs caniveaux 
pour détester
la nouvelle préférée.

De blêmes emblêmes
jonchent les cours
et la Cour infuse
ses courtes tisanes
au teint chromatique,
belles plantes à genets,
à genoux sans bijoux,
sans foutus fichus,
nues, l’eusses-tu cru ?,
sauf à avoir subi
les effets d’une belle cuite.

Et ces poteries de terre,
pommes de verre,
qui parsèment les jardins
du château brillant
sous les feux du trois soleils ?
Sont-ce des argiles
des terres de Vénitie,
ou de Vidie ou de Vicie ?

Minuit sur nous.

Il était une deuxième et

une troisième nuit.
Et des cloches qui sonnaient

à toute volée.

Animaux et plantes avaient

compris le message,

eaux et airs se déplaçaient

dans le tumulte des ignorances

froides.

Nous n' avions rien en main,

nos armes et notre lucidité

étaient tombées à genoux devant

la débâcle des glaces polaires.

Assourdissant, le vacarme !

Les tocsins, allumés comme des

sangs étincelants, aidaient 

les industriels à vendre 

des céréales et des biscuits. 

Nous avions choisi d' éteindre

les lumières de nos rues à

vingt heures trente et laissé

penser à nos enfants

que ramasser les mégots 

sur les trottoirs suffirait à

sauver la planète.

Il y avait des oiseaux sur les 

emballages des yaourts, 

dans les supermarchés.

Nos regards se mouraient

entre tempête et fracas.

Une journée comme un téléviseur.

Je me suis réveillé ce matin
avec une tête de téléviseur.

Sur l' oreiller se dessinait une

trace rectangulaire, chaude, 

comme si j' avais passé la nuit à

regarder de vieux films policiers

ou des dessins animés gore. 

J' entendais des voix.

C' était presque agréable. Elles 

susurraient dans ma tête, 

ça ne m' a pas inquiété au début. 

Ça faisait de la compagnie, 

du divertissement. 

Mais, ensuite, oh . ... ! 

J' ai passé une journée en enfer.

Tu sais de quoi est fait l' enfer ?

Il est tapissé de spots publicitaires,

de musiques éreintées,

et de gens qui parlent, parlent,

qui parlent, polluent, parlent,

polluent, parlent et polluent encore, 

de cette parole appointée qui les

amènent à parler de tout et à

n' approfondir rien, à tout effleurer

sur le tombeau de notre réflexion.

Pour mieux nous la dérober.

Dormir.

Dormir est le problème. 

Dormir sur soi-même, 

dormir sur les autres,

s' envelopper et dormir. 

Le long drap est blanc,

la nuit s' habille de

vaisseaux et de loupes

mystérieuses. Oh, mes

paupières d' arsenic !

mes paupières de rideau

noir.

Je devine dans les ombres

qui s' allongent, un

silence de parchemin 

évidé. Dormir,

dormir est le problème.

Le singe blanc.

Le singe blanc muré dans la vitesse
de l' archet de son violoncelle,

sur les façades les flonflons écrasés. 

Un sémaphore est passé au noir

et toutes les voitures sont tombées

dans le fleuve. Je marche dans la rue,

en rêvant. Les gens que je croise,

je croise le fer. Y a-t-il une ancre dans

la mer, dans la mer qui hurle sous

les passerelles, je crois que le sang 

sur les vagues est celui du singe blanc.

 

Distance.

Il y a tant de distance entre nous,
entre la maladie et la guérison,

entre la rose et l' épine, 

entre le sel et la vague.

Tout qui s' approche de nous

est susceptible de prendre feu.

Il y a tant de toi qui s' approche 

de moi, il y a tant de ta robe au sol, 

tant de tes bras, tant de tes lèvres,

je prends feu comme un soleil

qui a tant voyagé, de nuit en nuit,

d'étoile en étoile, d'ici en ailleurs,

toujours.

Lupus.

Au mercure bouillonnant
la Lune désirante,
Lupus est mon ami
le chef de file des bandits
 
Avec des bottes en caïman
et un cœur aspergé de platine
je m’endors à quelques encablures
de la mer, mon cœur attaché à
une vague par une toile d’araignée
 
Lupus est mon ami
le chef de file des bandits
 
Dans l’aube comme dans le sel
on entend la voix d’une tortue minuscule
qui chante qu’il est temps
qu’ il est tentant de se
réfugier sous un parapluie de diamant
 
Lupus est mon ami
le chef de file des bandits
 
Mais vois-tu fredonne
la surface de l’océan
vois-tu où nous en sommes
arrivés à cause de ce maudit orage
orage de l’homme blanc
 
Au mercure bouillonnant
la Lune désirante,
Lupus est mon ami
le chef de file des bandits

La mesure.

La Terre est plus vieille que vous,

votre écorce est fraîche et tendre,

mais pas la sienne.

Elle est la mesure dont vous avez

tiré le balbutiement de la vôtre,

vous voulez la posséder, mais c' est

elle qui vous fait,

vous croyez la connaître, mais c' est

elle qui vous a imaginé. 

La Terre est plus vieille que vous, 

c' est elle qui a la seule mesure.

Comme ça.

J' avance, la fleur continue
je parle, l' arbre continue,

je peuple le vide de mes paroles,

la grenouille et le merle continuent,

je m' agenouille, la couleuvre continue,

je m' effondre en larmes, je prie

et bat ma coulpe, le coquelicot

et le chèvrefeuille continuent.

Le rêveur.

Je rêve de rêver à de rares paysages, 

à des brûlures de paysages, au

chant des paysages mûrs. Mes yeux

rêvent sur l' échine antique des montagnes,

au-dessus des champs de pins, au-dessus 

des roches, sous l' azur solitaire des aigles,

tout là-haut. 

Mes yeux, solitaires comme mon coeur. 

Mon coeur rêve de cette chance penchée 

aux vents! Quel rêveur que celui-là, 

qui peut se mouvoir librement parmi

ses rêves ! Quel rêveur, quelle chance !

Quel rêveur que celui-là, qui peut 

rêver sans effort !

La forme.

Où est la forme ? Tracée, arrachée ?

Au coeur de l' arbre, aux pétales 

difformes de la pierre et de l' encre, 

aux fleurs noires de la symphonie.

J' invente la forme,

j' ai la sensation qu' elle me cherche

mais ne me trouve pas. 

Je suis à deux pas d' elle, 

à deux doigts de moi, et la forme

ne me trouve pas.

La forme danse autour de moi,

insaisissable, elle m' effleure et

me transperce. Je suis la forme

qui me cherche.

Je prie.

Moi qui ne croit en aucun dieu,

qui jamais plus ne mettrait

le pied dans une église,

moi qui ne peut ni ne veut

respecter quelque prêtre que ce soit, 

moi je prie. Je prie pour vous,

je prie comme un forcené,

je prie comme vous vivez.

Je ne sais pas à qui j' adresse

mes prières, et je ne sais où elles 

aboutissent. Peu importe.

Je prie comme souffle le vent, 

comme tombe la neige,

comme il pleut et brûle,

comme la tempête passe sur

les maisons et les arbres, je prie

comme tu me souris de l' autre

bout de la pièce. Je prie

sans savoir pourquoi.

Le mouvement de la Lune.

La Lune a six doigts.

Elle est borgne. 

La Lune est une potence,

certains soirs elle claque

comme une guillotine.

J' aime l' écouter

crépiter sur le bûcher.

La Lune est une danseuse 

de flamenco, un verre

de Jerez. La Lune est

un talon sur le plancher 

des étoiles. La Lune est

une grotte maléfique.

J' aime la regarder

se tordre dans la nuit.

Sans la Lune, le mouvement

n' existerait nulle part.

L' escrime.

Quand les crocodiles ne mordent pas,

ils pleurent.

Quand le singe fait la grimace,

il devient malin comme un clown.

Cherche, cherche un peu d' où

provient ce parfum étrange...

Quand les éléphants ne sont pas vieux,

leur mémoire peut encore les trahir. 

Si le soleil ne brille pas, c' est

que ses rayons sont ailleurs.

Cherche, cherche un peu d' où

provient cet étrange parfum ...

La recette des oeufs à la coquelicot

n' a pas encore été inventée.

Le lendemain n' est pas un jour

comme les autres.

Cherche, cherche un peu d' où

provient ce parfum étrange...

L' écriture est un sport comme les autres,

la poésie c' est comme l' escrime.

Quand je m' escrime à vivre, quand

je m' escrime à vivre.

Cherche, cherche un peu d' où

provient cet étrange parfum ...

Nous sommes.

Ce que nous sommes, rien d' autre n' a d' importance.

Laisse les fleurs, les néons et les blessures de côté,

regarde-toi au feu de ta glace et des miroirs déformants,

puis regarde en toi, le vertige et la patience,

puis regarde autour de toi, le venin et la grâce.

Paradis.

Ah, le paradis des crocodiles !
C' est l' endroit où leur coeur

peut couler, comme des

fondants au chocolat. Mais il y a

mieux que le paradis des crocodiles !

C' est le paradis des dromadaires, 

une caravane de pluie sous 

l' oeil paresseux des frontières. 

Mais il y a mieux, encore mieux 

que le paradis des dromadaires et

celui des crocodiles ! Et c' est

le paradis des enfants, une

demeure fantastique où 

l' horizon fait toits et murs,

où le temps est passe-muraille,

un palais bâti d' un clin d'oeil,

d' un seul matériau, entre

toile et vents ...

Le Monde existe.

Le Monde existe, 
n' en doutez pas.

Il ne faut pas croire

ce que les fantômes

en disent, les spectres

n' ont d' autre assurance

que celle de leur propre 

misère. Le Monde est 

là, bien solide, tissé

de chair et de muscle,

de baisers et de larmes.

Le sel des océans et

les oiseaux existent, toi,

tu existes. Les fantômes

affirment que le monde

n' est que vision et scories,

buée du souvenir.

Ils mentent, bien sûr. 

Mes mains existent, elles 

existent parce qu'elles

caressent ta peau ,

ta peau existe, elle

existe parce que

mes mains la caressent.

Le Monde existe

bel et bien, n' en

doutez pas. N' écoutez

pas ces pauvres fantômes,

éperdus et tremblants,

qui voudraient vivre,

vivre à nouveau.

Trop grand.

Le monde me fait pleurer,
il est grand, trop grand, jamais 
mon coeur ne pourra l' enlacer 
tout entier. Je n' en veux pas
un petit bout, une miette,
je le veux tout, pour le graver
dans ma mémoire avant
de l' éloigner de ma bouche
pour toujours. Je veux en
parcourir tous les chemins,
des montagnes qui naissent
en grognant sous la neige
jusqu' à l' eau sans âge
des champs sauvages, des
bidonvilles des quartiers de l' Est 
jusqu' au paradis truqué des 
villes hautes. Le monde,

je veux faire la connaissance 
de chacun de ses habitants,
serrer la main de tous les
hommes, embrasser toutes
les femmes, inventer un sourire 
à chaque enfant - enfin, être présent 
comme un frère de poussière,
de liane et de sang. Et puis ...
manger le monde, le boire,
le dormir comme je m' éveille,
l' engloutir du regard et de
la main, me retrouver, nu,
dans sa rue principale,
à mendier comme un
nouveau-né vieux de
quelques siècles de misère 
et de frayeur, jeune de la 
splendeur de la pluie 
sur ses bottes jaunes.

Pour toi.

Pour toi, mon bel Ange,

c' est pour toi que je suis 

arrivé jusqu' ici.

Pour toi, ma toute belle,

pour ces quelques mots

à te fêter, à t' inventer.

Pour toi, je suis venu,

pour toi, pour voir ton

beau visage s' éclairer,

au matin, pour cette 

douceur de l' aube,

pour sa lumière au soir, 

quand la nuit s' annonce 

et se donne, pour toi, 

mon Ange. 

Encore ton rire.

Au milieu de cent mille autres,

quand la foule pousse son cri,

et que le murmure se fait nuit,

je le reconnaîtrais 

ton rire

Il est fait, il est nourri,

il regorge de ta gorge,

il ne s' essouffle pas,

il vole, comme une caille,

il souffle et s' envole,

il vient vers moi

et je le cueille,

ton rire.

La poésie d' écailles.

Comme la poésie se tord en tous sens,

c' est un serpent ailé qui se bat au milieu

d' un désert sans air, c' est un cri d' écailles

qui lutte pour ne pas disparaître dans 

la nuit profondément molle. Comme 

comme la poésie est belle et sauvage - 

c' est tout ce qu' il nous reste de 

notre Liberté. 

Lever les yeux.

Lever les yeux, danser sur un cheveu,

par dessus les murs et les antennes,

par dessus les frontières, 

lever les yeux jusqu' à nos mains, 

jusqu' à hier, jusqu' à maintenant 

et demain.

Lever les yeux, encore et encore,

sans arrêter, sans se reposer, danser

sur un cheveu et dormir, mais peu.

Le bruit.

Le bruit me brûle et me blesse
d' une langueur monotone,
pareille à celle que le poète a
répandu sur ses amours d'automne.

J' ai besoin d' une musique silencieuse,

d' un tapis de fleurs et de feuilles

qui amortisse le délire contemporain,

un délire hanté par le poids du deuil.

Pourrais-tu jouer pour moi, femme,
de cette harpe si douce qui égrène la nuit,
qui rend ma douleur presque douce, qui ôte 

à mon coeur son costume bleu de suie.

Six cordes

Quand je joue les six cordes,

les six cordes jouent avec moi,

un de leur prétexte, c' est moi.

Je ne suis que leur jouet.

Les six cordes jouent avec mes doigts

et avec mon coeur, et aussi entre

mes doigts, avec mon coeur d' acier

et de nylon.

Sonnez, sonnez cordes, sonnez

plus loin que moi, plus loin que

mon coeur et mes doigts, sonnez,

malgré mes doigts, tout près 

                                       de mon coeur !

Le spectacle.

Où sont le cirque, les couteaux 

                           et les serpents ?

Et le chapiteau, la piste centrale ?

Où sont les vrais clowns, les vrais artistes, 

les humains ? Sur les plateaux télé ?

En live streaming ? Laissons là

une économie de coquilles vides,

de succédanés et de clones 

prêts à vendre leur âme pour qu' on

les trouve convaincants. La culture 

est ailleurs. Là. Ailleurs. Mais 

il faut aller la chercher.

Mauvais rêve.

J' ai rêvé de la manière dont
va finir cette triste aventure ... 
le velours pourpre des forteresses
balayant la nuit, sur les toits 
en silence, les villes détrempées, 
des quartiers découpés
comme des oranges amères,
de vastes espaces clos, des
limousines grises avec un ciel 
comme un cloud, et puis
la fourrure sauvage du luxe 
et du mépris, et puis du sang, 
du sang, encore du sang, mais
pas de celui dont on a envie de
contempler les blessures,
du sang qui crie, qui hurle,
qui rouille, qui se défenestre,
qui jure, qui bave, qui éclate,
un monde bourdonnant sans cesse,
privé de race, de sexe et
de désir, et des animaux qui
courent mais qui ne sont pas
nés en liberté. J' ai rêvé, et
j' espère avoir rêvé mal. Quelquefois
il arrive que les rêves ne se 
réalisent pas, n' est-ce pas ?

A mon cou.

Je te jette à mon cou.

Comme un amour,

un courage,

comme un secours.

Je te jette à mon cou.

Comme une blessure, 

une colombe obscure,

un chagrin

qui ne peut se taire.

Je te jette à mon cou.

Comme un soleil,

comme une tempête,

ce qu' il reste du ciel.

Attention.

Attention à l' arrachement,

à la tripe, aux vautours dorés

qui dansent et s'étourdissent

en coagulant dans l' air. Attention 

à la beauté crucifiée, au sel qui gémit

à l' intérieur des perles.

J'ai l'esprit concave. Attention aux

ballons de baudruche gonflés

au souffle de la mélancolie, attention

aux faux pas, en équilibre sur les rambardes.

D'être tombé et relevé mille fois,

ne me donne pas le droit de rester

agenouillé. Allons, debout ! Attention

à l' immobilité des masques,

à la lenteur du poison dans

les veines parlantes des statues.

A moi.

A moi la fleur de l' aube

écrasée entre deux doigts de scotch,

à moi le tocsin qu' a sonné ton départ,

et la blancheur de la nuit de ton retour,

c' est à toi que touche mon amour,

et tout tout ce qui touche a ton velours.

A moi le dernier train,

à moi le parfum de ta peau

dans le désordre du désir, 

à moi le dernier orchestre,

c' est à la fin du bal qu' on paye

les musiciens.

C' est à toi que touche mon amour

et tout tout ce qui touche a ton velours.

A moi tes onze langues aux beaux atours.